A los que viven en la memoria del pueblo.

Tiempos en que el pueblo padeció la ira
de monstruos verde oliva y tritones oscuros,
treinta fueron los miles que sufrieron el martirio,
treinta los millones apretados contra el muro.

Triste época en que unos criminales
decidieron nuestra suerte con sentir impuro,
corazones duros, pétreos como una montaña,
horadaron con saña la esperanza y el futuro.

Año tras año, recuerdo tras recuerdo,
sabiendo que esos cerdos robaron la esperanza
de los que llevaban la lanza tacuara en su mano,
un corazón sano y una lucha que no alcanza.

Sufriendo sus muertes recordamos las vidas
de los humanos puros que hicieron historia,
de los que están en la memoria del ser que lucha,
del que grita pero escucha, del que no busca la gloria.

Marcos

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