MATERIALISMO HISTÓRICO



andaba tan delgado, chocaba con las gentes
y no sabían a quién pedir disculpas,
sólo veían un diario alejando su página política,
ya era un hálito, el espejo no me reflejaba,
para salir a las calles ponía en el bolsillo
un croquis de mi persona por si me desarmaba
y una bola de hierro para que el viento no me eleve.
Me fui transformando en una espina sin rostro,
ya no era un hombre, tan sólo una película aérea,
nadie como yo soñaba una reencarnación,
vulneraba la ley de gravedad, no daba sombra,
me quedaban dos neuronas y tres glóbulos rojos cada vez más
pálidos.
Un día olvidé mis precauciones mínimas,
el viento me alzó como a un átomo sin eslabones,
royó mis ropas dejando mis costillas al aire,
volé donde quiso hasta que descubrí otros congéneres
que agitaban como yo sus calaveras por el cielo frío,
nos fuimos enganchando, poco a poco ajustamos
nuestros extraños sujetos como una gran crucifixión
enhebrando los huecos torácicos cada vez más densamente
hasta que al fin oscurecimos la atmósfera.
Ahora volamos, sí, pero al contrataque,
nuestros huesos exterminadores bombardean el mundo
hasta no dejar en pie ningún rey, ninguna miseria.
Entonces bajaremos cubiertos de carne estival
a darnos besos.


Del poemario “SANGRAL AMÉRICA” del argentino
Julio Huasi (Colección La Honda, Ediciones Casa de
las Américas, La Habana, Cuba, 1971).



DEJA TU COMENTARIO

Sufriendo en silencio



Se recuestan sobre mí
un puñado de rotas palabras
que crean una sombra
con perfil de espectro.
Hay una sierpe infinita
que me estrangula los sueños,
y un silencio amarrado a la duda.
Sólo rescato lo más efímero
en medio de este extraordinario
dolor.

diegotrad@hotmail.com


DEJA TU COMENTARIO

NIDO DE ORO


Luces de bohemia
cantos de parranda
se viste la noche
de gris y de plata.

Es mi alma inquieta
la que por mi habla
cubriéndome de halos
halaga mis ansias.......

Libre como el viento
coplas en volandas
de mi pecho ardiente
cantándole a la nada.

No puedo aceptar
tu nido de oro
me gusta el camino
y andar sin decoro....

Libre como el ave
migro en primavera
busco el calorcito
siempre bajo estrellas.

Yo te siento mío
contigo yo sueño
me despierta el alba
con trinos de ensueño....

No llores mi alma
que aunque también lloro
no puedo aceptar
tu nido de oro.....

En mi caminar sentido
siempre estas conmigo:

En la caricia de la brisa
bajo un manzano florido;

en el agua cristalina
del arroyo bendito
que me ofrece su néctar...
son tus besos de menta;

en el aroma de la rosa
que se me ofrece mimosa,
son sus pétalos tu boca
que beso con ansia loca....

No suspires amor....
yo también suspiro....
pero tu nido de oro
no seduce mi delirio.


Leonor Rodríguez Rguez.

DEJA TU COMENTARIO

LOS MINUTOS



Duele hoy, como ayer…
Los días se envuelven en meses,
Y no cicatriza el dolor.

Sigue pesando tu ausencia…
Habita el frío en el alma,
Sin la esencia de tu presencia.

No puedo congelar el tiempo…
Pero permanece estático,
Suspendido en el espacio tiempo.

Los minutos transcurren…
Y mis manos siguen abrazando el agua,
Susurrando tú nombre,
Añorando tu voz.

Aunque te busque…
Ya no te encuentro,
Eres polvo estelar,
Parte única del universo.




DEJA TU COMENTARIO

A esos poetas tan tristes

Por más que intente alguno con esmero
entristecer el mundo en su poesía,
nada podrá nublar lo que yo quiero,
porque la letra ruin del agorero
tendrá primero que torcer la mía.

Si hay algo que aprendí yo en estos años
de la tristeza que prestigio infunde,
es que no da más frutos que sus daños
y he preferido huir de sus rebaños
cuando el temor en los caminos cunde.

Mientras el resto cántale a la niebla,
yo le escribo a la noche que estrellada
con su piel infinita el balcón puebla,
mientras alguien me acusa en la tiniebla
y yo digo: ¡por Dios, no entendió nada!

Yo soy de los que adoran cuando reza
la boca virginal que a Dios murmura
y la de la ramera cuando besa,
porque el alma de Dios que nunca cesa
sabe acunar en sí también la impura.

Amo al olmo ya seco y olvidado
que sin fe ya agoniza en la ribera.
Antes que el hacha cruel y traicionera
-lo dijo un andaluz, me ha ilusionado-
vendrá un milagro de la primavera.

Amo al enfermo armado de paciencia
que la academia juzga moribundo
y que en su afán de asirse a la conciencia
se decide a reírse de la ciencia
y se sana en el último segundo.

Adoro a la mujer que me regala
su sonrisa más fresca y caudalosa,
también a aquella que de entraña mala
me negó el corazón en la antesala:
por ella buscaré la mejor rosa.

Y la gota inicial que sufre tanto
por anunciarse al mundo cuando llueve;
por no morirse al frio, con espanto,
como lágrima gris que se hace llanto,
tendrá el valor de convertirse en nieve.

Y a esa tierra que un día mi osamenta
cubrirá para siempre, sin rencores
desde un cielo veré… y en los dolores
de tener que partir ya no habrá afrenta,
pues de mis huesos nacerán las flores.
¡Recuerda siempre: la verdad se inventa!



Marcelo Galliano

DEJA TU COMENTARIO

MUJER AFGANA


Homenaje a la mujer afgana que viajo por el mundo gracias a una fotografía y que logró sobrevivir a tanto horror y muerte
Gioconda de hoy

Capturó
tu belleza adolecente,
el flesh
de un arriesgado reportero.
Tus raros ojos,
tu perfil perfecto.
¡Y ese dolor
milenario de tu pueblo!
Sin saberlo
por el mundo te mostraste.
Fuiste admirada,
deseada, compadecida.
Afganistan,
esa tierra desbastada,
por luchas
de invasores y suicidas.
Te buscó aquel
que te brindó la gloria
El que llevó
tus ojos a occidente,
verdes, tristes,
profundos, misteriosos,
¡Con la fascinaciòn
del inocente!
Descubriste ante él
tu rostro fabuloso
marcado
de dolor y sufrimiento,
esmeraldas cautivas
como antaño
dibujado
con surcos en la frente.
Nunca sabrás
bellisima extranjera,
que has quedado
inmortal en el recuerdo.
Gioconda de hoy
historia del futuro
¡Tan solo
ignorada por tu gente!

Lydia Raquel Pistagnesi del libros "Azul de Adiós"

DEJA TU COMENTARIO

EL MUNDO ESTÁ ALREVÉS..



Estando sentados alrededor de la mesa un día,
me puse a cuestionar:
Papá, mamá…. ¿ En su época el mundo era igual?
¿todo lo que yo disfruto, podían ustedes disfrutar?

Mi mamá con el rostro descontento, pero con
singular amabilidad, me respondió:
Mi niña: no sé a lo que tú le llames disfrutar,
sólo sé, que en realidad todo cambió.

Antes, mi niña, todo era distinto en verdad,
Y sobre eso debemos hablar:

Sabes ,… a tu edad, ¡Yo!
La matemática usaba con gran habilidad,
pues tener una calculadora a mano,
no era de mucha posibilidad.

Salir a la calle a jugar…
no implicaba tanto peligro enfrentar,
Antes, un policía representaba seguridad,
Hoy hasta de él , te debes cuidar.

Antes, las niñas de 12 años jugábamos muñecas
Y hacíamos sus vestidos de distintos materiales,
Hoy, muchas chicas de esa edad,
son mamás reales.

Los varones, futbol jugaban ….. en el campo y
en la calle se veían los patojales,
hoy en día de jóvenes y niños ,
se llenan las correccionales.

….Entonces, con voz de aburrimiento y un poco de sueño
interrumpí a mi mamá diciendo:
¡¡Todo lo que quieras!! Pero… hay computadoras,
Celulares, nintendo…..

¡¡Todo lo que quieras!!
Gritó entonces papá muy enojado.
¡si, señorita!, es verdad,
computador no existía, ni soñado,
Pero te aseguro que uno no era tan atarantado.

Celular tampoco había,
Pues Dios en su sabiduría,
Pensó en el mal uso que uno le daría.

En cuanto a los juegos de nintendo,
¿Quién teniendo afuera de su casa un charco,
resistiría estar aquí sus pies metiendo?

Drogas..Bueno, siempre ha existido este
problema, ni hablar..
pero hoy, hasta con un dulce, te pueden
engañar.

…Quedándome callada un rato, pregunté:
¿Entonces… antes el mundo era mejor?
No, respondieron mis papás, el mundo
sigue siendo el mismo, ni mejor, ni peor…
pero se ha perdido el amor.

¡Que bueno, mi vida que algo sigue igual,
hay niñas preguntonas, que no saben callar
Y así, los padres no perdemos la oportunidad
de hablar….

Si, de hablar sobre un Padre que tenemos
en el cielo, y que jamás nos va a fallar…
pues en ti, en mi y en todos los humanos,
nunca pierde el interés,
AUNQUE EL MUNDO ESTÉ ALREVES.

Johanna Herrera


DEJA TU COMENTARIO

Credulidad



Defender la verdad sin ser herido
Y sin caer en mil cavilaciones
Creer con muy pocas motivaciones
Pero comprometerse en lo creido

No creer el veo luego existo
Creer en algo, para no romperlo
Sentir algo para poder creerlo
Y no, mirar para creer lo visto

Defendiendo lo creido sin la pausa
Contando lo erroneo sin prisa
Dando lugar al azar y a la causa

Siempre es mejor caer en la risa
Y saber que creer es su concausa
de tener balance en la cornisa.


DEJA TU COMENTARIO

HE SOÑADO DESPIERTA

He soñado despierta con noches de estrellas
he soñado despierta con niños sin hambre
y exentos de toda maleza.

He soñado que los hombres del mundo
son hermanos, amigos para arreglar
lo que ya está destruido,

que sus manos han unido
al unisonó para formar
lazos de paz y olvidaron 
sus diferencias.

Que vivimos tranquilos 
en este mundo intranquilo

Pero sólo he soñado despierta,
y al despertar de mi duermevela
vi la cruel realidad,

seguían las noches sin estrellas
los niños con hambre 
y los hombres enfrentados.

Y pensé..., este mundo
ya nadie lo podrá cambiar
por que esta corrompido
de odio y de maldad.


Manoly Naranjo.


DEJA TU COMENTARIO

Historia de un libro usado



Muchos caminantes pasan a tu lado,
raudos, displicentes, ninguno te ve,
tienes la tristeza, como libro usado,
de los dedos torpes que en tu gran pasado
probaron hojearte con miedo o con fe.

Y ahora simplemente pueblas la vidriera
donde ya cansados, prontos a morir,
como amarillenta flor sin primavera,
aguardando acaso que oferte cualquiera,
los textos ajados prueban subsistir.

La tarde se ha puesto de color pizarra,
las primeras gotas deciden caer,
el viento las roba con saña, con garra,
quiere secuestrarlas y en su esfuerzo marra:
miles, como perlas, vuelven a nacer.

La gente se apura, subo mi solapa,
te sigo mirando, no pienso partir,
tu papel vencido me llama, me atrapa
y, lector inquieto sin rumbo y sin mapa,
cuento los billetes, te pienso adquirir.

(Nadie en el negocio) –Señor, ¿qué desea?
-Quiero yo aquel libro, ése que está allá.
(El tipo me mira, luego dice): -Vea,
aunque está algo roto… usted no se crea
que es todo descarte lo que vendo acá…

… yo podría ofrecerle uno de estos textos
(me muestra uno nuevo, le digo que no,
que un lector ignora todos los pretextos,
que me importa un bledo los grandes contextos
y las novedades que Mongo editó).

Te compro, te pago, llévote en bolsillo,
tus hojas enclenques no quiero mojar,
camino en la lluvia, llego a mi pasillo
y es en ese instante que con el rabillo
noto que te has puesto de pronto a temblar.

Pienso que es de locos lo que estoy pensando,
te tomo en mis manos y empiezo a saber
que es cierto, no miento, te siento vibrando,
también juraría que estás respirando,
me arrojo en mi cama, siento enloquecer.


Me decido a abrirte con temor, acaso,
y con gran cuidado te intento leer
y al ir por tu líneas, lento, paso a paso.
se extasían mis ojos, casi hasta el ocaso
observando algo… no puedo creer:

de ti van surgiendo millones de historias,
me hablas de tus dueños pasados y más…
exudas perfumes de viejas memorias,
confiesas tus penas, me cuentas tus glorias,
me dices: ¿te aburro? Respondo: jamás.

Nombras al anciano que en un viejo estante
te guardó por años, que nunca te abrió,
de la bella novia que en aquel instante
-llorosos sus ojos, rictus vacilante-
una rosa seca sobre ti posó.

De un ciego que un día sin poder leerte
hacia su entrecejo te quiso llevar,
sus ojos vacios hartos de no verte
parpadearon tristes, la pupila inerte
se inundó de pena, comenzó a llorar.

Y me hablas de un hombre sin ningún talento
-quiso ser poeta, nunca pudo ser-
que buscó en tus hojas el vocablo atento,
la palabra justa, la frase, el lamento,
que en sus propios versos jamás pudo ver.

Y al pasar las horas tu voz ya se cansa,
me pregunto acaso si querrás dormir,
al cristal la luna, firme, se abalanza
y la noche acecha, la luz ya no alcanza,
pienso que mañana podremos seguir.

Te cierro y te acuno, mi pecho cansado
como cama tibia te podrá anidar,
recuerdo a esa gente pasando a tu lado,
me digo: “es el hombre, siempre equivocado,
raudo pero lento… no sabe volar”



Marcelo Galliano


DEJA TU COMENTARIO

Por Amarte Tiemblo…!



Cuando miro tus ojos serenos,

tus manos nerviosas,

tus carnosos labios,

tu garganta y cuello…. tiemblo.

.

Cuando dudas en decirme algo,

en mirarme siempre,

en tocar mis dedos

yo te juro tiemblo.

.

Si caminas lenta,

si caminas recio, si me sigues cerca,

si te espero afuera

casi siempre…. tiemblo.

.

Por Dios que tiemblo, tiemblo.

Por mirarte hermosa, por besar tu boca,

por hacerte mía, tener tus sueños.

Porque siempre tiemblo.

.

Por soñar contigo, por tenerte cerca,

por tocar tu pelo, por rozar tus hombros,

por oír tu voz.

Por amarte…. Tiemblo !

.

© Armando Cano.

DEJA TU COMENTARIO

HACINAMIENTO



mi pieza es tan pequeña, tan pequeña
que el sol y yo no cabemos juntos,
para moverme unto los muros con vaselina,
si quiero darme vuelta debo salir primero,
dar vuelta afuera y volver a entrar,
si me suicido me pego un tiro en el pie
y si devoro un pan –cuando me toca-
al abrir los dientes penetra la ampolleta
con toda su luz, mastico hasta mi memoria
entre horrendas convulsiones, contuso, finado casi
expiro un humo lila, un milenario olor asado.
En realidad no necesito espejo, me veo en cualquier
ángulo,
hubo un intento de amor, no enroscábamos
por absoluta imposibilidad geométrica,
duermo parado en una cruz con hebillas,
salgo a la calle aullando a cuchilladas,
descolgando a mis vecinos, invitándolos
a una gran carnicería.


Del poemario “SANGRAL AMÉRICA” del argentino
Julio Huasi (Colección La Honda, Ediciones Casa de
las Américas, La Habana, Cuba, 1971).



DEJA TU COMENTARIO

TANGO NÚMERO 30

 a Rolando Revagliatti

revisa algo
                  diluido entre sus dedos
se inclina a verlo mejor
desde unos metros lo mira el otro hombre
parados ambos en la esquina de la plaza
que contiene como de fondo, a la infeliz Confitería del Molino
un lugar evocable desde cualquier punto y tiempos del país
y desde los otros lados del río
ahora resulta complicado apartar más la cámara
sería preciso al menos que, como un perrito
el ocular viajara a bordo de un satélite
y abarcara el estuario del Plata
los supuestos cuadros se redujeran a pizcas intersticiales
en los efectos visuales que provoca la digitalización
es probable que esta imagen rebotara
para terminar confinada
y a dialogar  /  dislocada  /  adherida
a un cavilar que en nada se le corresponde
reglada por este esparcimiento
                                                             /  Borges
le encontraría una profunda significación despojada de cualquier afecto
y tal vez previendo, la haya perpetrado preteridamente
la lente  
(ojo del que se agachó a la pelusa en su dedo)
permanece empantanada  /  permanece
un acuoso claroscuro
                                  /  refleja a la manera del ojo
de este costado de la vaca del Buda
(si alguna lo tuviere por dueño)

Buda podría explicar que inclinarse a ver mejor
también es causa
de que alguien, perennemente superior
se nos acerque

DEL POEMARIO EN PREPARACIÓN “BP TANGOS”

              by Simón Esain



DEJA TU COMENTARIO

USTED

Me gusta, usted me gusta,
con todo y los años que lleva encima
me gusta la forma que tiene de enamorar
enamorando a la antigua
con una  pisca de picardia
muestra de la experiencia que profesa.

Me gusta, usted me gusta,
aunque ya pienten en su cabello
algunos blancos rayos,
me gusta su pensamiento elevado
para mi conocimento,
me gusta su mirada como con ansias
y precaucion al mismo tiempo.

Me gusta, usted me gusta,
me cautiva con su conocimiento
de una vida que yo apenas descubro,
me gusta con su vino añejo,
y yo aun destilando,
embriagemonos en edades
ahogemos los años y el que diran,
tan borrachos que nos nos importe
las estiquetas de la sociedad.

Me gusta, usted me gusta,
me gusta ese tacto adiestrado
dirigido al punto exacto,
me gustan sus confesiones
de tiempos pasados,
susurrando a mi oido
un siglo que yo apenas conozco
con su voz envuelta en ayer.

Me gusta, usted me gusta,
y ¿que le puedo hacer ?


F: Danny 

DEJA TU COMENTARIO