ES INÚTIL

Es inútil caminar
por el filo cortante de un cristal
o hacer equilibrios rectos
sobre un alambre suelto.

Es inútil llorar
en el angosto desfiladero del alma,
esperar a que el silencio suene
o a que la soledad escampe.

Los días pasan
y dejan negros huecos en la nada,
contruyen vertederos
a base de olvidos y recuerdos,
y vierten las gotas suicidas del tiempo
en el retrete azul del universo.

Nada tiene sentido.
Así fue, es y será siempre.
La vida como una boca negra y abierta
que te va tragando lentamente
hasta el último bocado
que es la muerte.

Es inútil cortar
las alambradas de espino
que rodean la geometría del aire,
el hilo amargo del vacío
que te ata al infinito
y enhebra el horizonte
breve y triste del hombre.

Es inútil. Sí. Ya lo sé.
Y no queda más remedio
que seguir viviendo
el disparate absurdo
de estos locos molinos de viento.

Octubre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoet a.com

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