TU FALDA PLISADA

CUANDO UNA AMIGA MUERE, NACE UN ÁNGEL
 

Tú tenías siete años. Yo tenía nueve.

Y jugábamos al escondite,

y hacíamos carreras con el aro.
Después caminamos cogidos de la mano,
contando estrellas en cada vaivén del viento
que levantaba tu falda plisada de colegiala.
Y mi piel se hacía nube
entre el pentagrama de tu pelo largo y negro,
y nuestras miradas de adolescentes.
Y construimos una cabaña en mi jardín.
Y hablábamos de nuestras cosas
entre los pinos de aquella montaña. 
Luego tú hiciste camino con un hombre.
Luego yo hice camino con una mujer,
Y tú y yo alejamos nuestras vidas
en el silencio azul de la distancia.
Más tarde tú rompiste todas las madrugadas.
Más tarde yo rompí  todos los atardeceres.
Y pasaron los años.
Y tu estabas. Y yo estaba.
Y otra vez caminamos cogidos del brazo
desgranando recuerdos, hilando sonrisas,
olvidando llantos.
Después la vida nos puso a prueba.
Y tú te fuiste. Y yo me quedé.
Y pasaron los años. Y te recordaba. Y me recordabas.  
Un día de otoño, te encontré radiante
en aquél vagón de tren.
Lucías un pelo rubio recién estrenado
y sesenta años rompiendo todos los esquemas escritos.

Eras como un estallido azul de la vida.

Y nos abrazamos muy fuerte, muy cálido.
Y desabrochamos el cinturón de los recuerdos,
dejando que tus coletas, mis pantalones cortos,
nuestros juegos de niños
y aquellos sueños de adolescentes,
construyeran una diadema

de pétalos transparentes y enredaderas

alrededor de nuestras vidas de adultos. 

Y tú  dijiste: mañana te llamo y quedamos.

Y me miraste con tu brisa de amiga.

Y te miré como se mira algo muy bello.

Luego, bajaste en aquella estación

y te perdiste en las escaleras de aquél andén.

Lo recuerdo, eran las siete de la tarde.  

Al día siguiente me avisaron

que tu voz era silencio y tu piel mármol.

Desde entonces

vives eternamente dentro de mí

como un ángel blanco. 

Ramón Pierrá

ABRIL Para Mari Carmen I.S. Que se fué un otoño del 2005  

 

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