MARRAKECH

Quise describir el aroma inverosímil
de las especias y de los jazmines
en las calles de Marrakech.
La calidez grana de sus murallas,
el bullicio de la plaza y el sonido
del muecín cantando al anochecer.
Quise llenar de hierbabuena,
de dátiles, de naranjas y de miel
las yemas de mis dedos para plasmarlos
en los versos sembrados en un papel.

(Paseos en calesa bajo la luna de abril
entre buganvillas pálidas y cielo gris)


Mas…se perdió entre dos tiempos
el hechizo imposible de tu piel
y se escribió el secreto de la magia
negra y blanca del ayer.

Un velo blanco cubrió el sueño de Marrakech.
      
Amelia Díaz                             

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YO CONFIESO

Querer amarte hasta,
Que el mundo se rompa.
Hasta que mis ojos no te vean,
Ni te abrace en mi cama.

Como arrancarte de mi alma,
Si cada parte de mi cuerpo te llama.
Quiero acariciarte cada mañana,
Sin sentirme culpable porque tu no me amas.

El deseo ya no me basta.
Necesito más de lo que me das.
Tu recuerdo me acompaña,
En todas tus ausencias.

Mi sufrimiento se olvida a ver tu cara.
Haré que no retengas nada en tu memoria,
Para que no pienses en ella.
Y sientas lo mismo que yo en tu presencia.

ROSA PÉREZ REPULLO
rosaprepullo@hotmail.com
 
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NIÑO

Cuando miré tus ojitos tristes
mi corazón dejó de latir
ese instante que se hizo eterno
dibujo mil preguntas en mi alma

por que tus ojos están húmedos
si sólo deberían ver el sol
jugar con las estrellas
y soñar con ángeles?

Porqué tus manos están vacías
si el Supremo las creó
para llenarlas de amor
y no del polvo del camino?

porqué tu cuerpecito
tiene hambre,sed y dolor
si es tan tierno, gragil
y está hecho sólo para jugar?


Porqué tu sonrisa no aparece
no dibuja un sol en tu carita
si te imaginamos lleno
de luces y arco iris?

Porqué tus piecitos descalzos
sufren frío,llagas y desgarros
si un ángel como vos
sólo debe caminar entre nubes??

Porqué tus oídos tiernos
deben sentir fragor de bombas
gritos de dolor,llantos desesperados
si tu madre sólo soñaba
cantarte canciones de cuna ?

Tonya  Russo 
 

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TU FALDA PLISADA

CUANDO UNA AMIGA MUERE, NACE UN ÁNGEL
 

Tú tenías siete años. Yo tenía nueve.

Y jugábamos al escondite,

y hacíamos carreras con el aro.
Después caminamos cogidos de la mano,
contando estrellas en cada vaivén del viento
que levantaba tu falda plisada de colegiala.
Y mi piel se hacía nube
entre el pentagrama de tu pelo largo y negro,
y nuestras miradas de adolescentes.
Y construimos una cabaña en mi jardín.
Y hablábamos de nuestras cosas
entre los pinos de aquella montaña. 
Luego tú hiciste camino con un hombre.
Luego yo hice camino con una mujer,
Y tú y yo alejamos nuestras vidas
en el silencio azul de la distancia.
Más tarde tú rompiste todas las madrugadas.
Más tarde yo rompí  todos los atardeceres.
Y pasaron los años.
Y tu estabas. Y yo estaba.
Y otra vez caminamos cogidos del brazo
desgranando recuerdos, hilando sonrisas,
olvidando llantos.
Después la vida nos puso a prueba.
Y tú te fuiste. Y yo me quedé.
Y pasaron los años. Y te recordaba. Y me recordabas.  
Un día de otoño, te encontré radiante
en aquél vagón de tren.
Lucías un pelo rubio recién estrenado
y sesenta años rompiendo todos los esquemas escritos.

Eras como un estallido azul de la vida.

Y nos abrazamos muy fuerte, muy cálido.
Y desabrochamos el cinturón de los recuerdos,
dejando que tus coletas, mis pantalones cortos,
nuestros juegos de niños
y aquellos sueños de adolescentes,
construyeran una diadema

de pétalos transparentes y enredaderas

alrededor de nuestras vidas de adultos. 

Y tú  dijiste: mañana te llamo y quedamos.

Y me miraste con tu brisa de amiga.

Y te miré como se mira algo muy bello.

Luego, bajaste en aquella estación

y te perdiste en las escaleras de aquél andén.

Lo recuerdo, eran las siete de la tarde.  

Al día siguiente me avisaron

que tu voz era silencio y tu piel mármol.

Desde entonces

vives eternamente dentro de mí

como un ángel blanco. 

Ramón Pierrá

ABRIL Para Mari Carmen I.S. Que se fué un otoño del 2005  

 

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EL FUEGO DEL HOGAR

El crepitar del fuego
me lleva a pensar
las formas que dan las llamas
sus colores ¡disfrute visual!
Ahora se me antoja


que vi un pájaro
sus alas azules y naranjas
y su pecho carmesí.
Y vuela dentro del hogar
viaja hacia la chimenea
parece que se va,
pero regresa
y se posa en un tronco
a medio quemar
se interna en su lecho,
calor abrazador
se entrega y se va.

 Fiaris Alfabeta

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TARDE EN EL CAMPO

Entre allegros y andantes
transita mi recuerdo.

Entre agudos y graves
mi sentir te evoca.

Serenatas y claros de lunas
compañeras de andanzas.

Sinfonía de trigales
mi silencio entona.


María Pilar.

bichitodeluzz@gmail.com

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VIENTO DE OTOÑO

 Me duele este devenir de horas
sin sustento.
Este viento de otoño que me acomete
con ráfagas de ausencia.
Este vivir sobreviviendo
el día a día,
envuelta
en una bruma y helada indiferencia
que no reconozco mía.

No soy yo la que cada día
se levanta sin analizar lo que sucede,
sin siquiera pensar que hoy
será otra vez igual que ayer.
idéntico a mañana,
fríos amaneceres de cama solitaria,
oscuras noches sin compañía,
en este otoño invasor y no deseado,
que llegó para no irse
de mi vida.

No más aroma a café en la cocina,
diarios sobre la mesa, humo de cigarrillos,
mi miradas a dúo por la ventana,
adivinando como será el nuevo día,
con la rutinaria, magnífica y nunca valorada,
sensación que brinda
una primavera compartida.

Nada de eso en estos días de silencio.
Nada de eso en esta sucesión de grises.
Nada de eso en el día a día,
sólo esta extraña indiferencia
que me acomete como viento de otoño,
empañando los cristales de mis ojos
con una lluvia monótona y fría.

María Magdalena Gabetta
Pintura: "Árbol" de mi amiga la pintora argentina, Marta Álvarez


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BARRILETE

Una carta aferrada a tus retazos
se va alejando.
En ella escribo mis sentimientos,
no me avergüenza.
Si la recibes, te darás cuenta
en este amor
que para ti  fue una aventura,
dejé  jirones de corazón.
Y si no llega,
viajará  entonces entre las nubes.
mirando al cielo.
Quizás un viento desenfrenado
hecho tormenta,
corte de cuajo con mi pasado,
y el barrilete
                                      purificado
                                         caiga a mis pies

Lydia Pistagnesi 
l.pistagnesi@gmail.com


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FOTOGRAFIA

Eres el reflejo de mi alma,
La luz de mis entrańas.
El otro ojo de mi cara.
La imagen de el y de ella,
Que en el papel se graba.
Tu luz me acompańa,
Desde la noche a la mańana.
El destello de tu mirada,
A partir de tu foto fue creada.
Capa a capa interminables formas,
De ver tu fotografia,
Que siempre sera inmortal.

ROSA PÉREZ REPULLO
rosaprepullo@hotmail.com

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PREMIO "LIBRO DE ORO" MES DE ABRIL 2010

 RAMÓN PIERRÁ

CON SU POEMA "ES ENTONCES EL MOMENTO" 

HA SIDO EL GANADOR DEL

 PREMIO "LIBRO DE ORO" DEL MES DE ABRIL DE 2010

FELICITACIONES 

MIENTRAS QUE "VERSOS DEL OLVIDO"

DE Javier Andrade
noramac3@gmail.com

OBTUVO EL SEGUNDO LUGAR EN NÚMERO DE VOTOS

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ES ENTONCES EL MOMENTO.

 
 

Si pudiera otra vez oír tu voz

y escuchar tus pasos

andar lentos por la casa.

Si pudiera madre, si pudiera

sentir tu respirar tranquilo

en la noche mientras duermes.

Si pudiera una vez más decir

¿ estás cansada ?.

Si pudiera madre, si pudiera

besar tu frente, tocar tus manos,

notar tu silencio mientras pensabas

no sé cuántas cosas allá en tu dentro

rodeada por el peso de tus años  

Mas has roto el cerco de barro,

y tus alas de silencios crecen

plateadas entre las nubes,

y el frío mármol es ahora

tu ajuar y tu presente,

y nada dices ya madre

porque todo ya lo dijiste.  

Es entonces el momento de abrir

de par en par la verja de tu jardín,

y buscar las flores más bellas,

los más hermosos colores,

los aromas más sutiles,

y de todo ello hacer un ramo

que llene minuto a minuto

el transcurrir de nuestra vida, sin ti,

aquí en la tierra. 

 

Ramón Pierrá


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DIARIO-sin leer

el silencio,esta denso,solo hay un telefono que suena,a lo lejos;estoy buscando a mi perro Dionisio,que encontré, perdido,de sus amos,tengo dinero, todo el oro del mundo,al atardecer deberé esconderme,en mi casa a prueba de balas,entre los escombros,vislumbre lo que podría haber sido la moneda,en la antiguedad,exploro bastante,guardo comida, y duermo, en lo que fuera hace años un instrumento de tortura, y hoy es mi lecho,tengo el abrigo necesario, y de tanto en tanto atiendo el telefono,que suena y encuentro simpre,un contestador automatico supongo,voces grabadas,hace milenios....este diario,pienso,que no lo leerá nadie,pero lo envío al cyberespacio,tal vez alguien, me responda!
agosto 18,del año 2070,planeta Venus

lidia-la escriba
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ESTA NOSTALGIA ENDEBLE...

 
VERSO BLANCO


Saludo a mi alma herida, maltratada, fría en esta borrascosa noche.
Las gotas caen. Derrumban los truenos y sorprende la calle mojada.
No he de ir al silencio sutilmente cómplice. No lo esperen, sin embargo.
Con sus voces, los recuerdos no me han de callar... Esos mendigos mugrosos
Escondidos en los sótanos de una ciudad fantasmal. Muerta. Sin vida.
Palpita el día como la indecorosa sombra de otro tan conocido.
Llora el cielo como mi alma. Es el reflejo oscuro en el agua como lágrimas.
Veteranos duendes han suspendidos por decreto los amaneceres.
Lo aseguro. Ellos han volado con mano asesina todas las palomas.
Impacientes, expandieron rápidamente con cenizas los volcanes
Y el amor, súbitamente, con la lluvia tan concluyente, se ha marchado.
Lo convoco impaciente. La lluvia es dolorosa. El silencio me aletarga.
El estruendo es tan profundo y es la efigie débil de arena pensativa
la que cae, en el momento apresurado por tempestuoso, con la sombra
de mi existir que surge al olvido precipitadamente con los rayos
encendiendo bengalas en la oscuridad de las humanas conmociones.
Se aglutinan al recuerdo sin prisa. Lúgubres espectros apagados
Como las visiones futuras y aisladas. Magia de un mundo luminoso,
resplandeciente que me abarca. Me rodea melancólico, sombrío...
Esta nostalgia endeble que me absorbe, me circunda. Fatalmente encierra
una añoranza pura y exacta de otras horas. De otros mundos vividos.
Bella tierra lejana donde tan pura y fresca era el agua de la fuente.
Bañaba mi cuerpo como celeste el cielo que me amparaba a su orilla.

  AMALIA LATEANO

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VERSOS DEL OLVIDO

Cuántos versos zozobraron en bosquejos postergados
de un recuerdo recoleto, que no halló feraz esposa
en algún vestigio escueto de un trozo de celulosa,
y sin tinta naufragaron en la memoria olvidados.

Cuántos poemas quedaron en papeles arrugados
procurando ser soneto en labios de dama hermosa
o en un corazón inquieto, la caricia de una rosa;
no latidos que cesaron a la hora de ser tirados.

Igual que los sentimientos que nunca supe explicarte
- quizá por ser un cobarde o por ser descomedido -
cuando tiemblan mis cimientos solamente con mirarte.

Y aunque suene a simple alarde, mejor forma no he aprendido
de expresar los sentimientos que me suscitan amarte,
que ponerme cada tarde a pescar versos del olvido.

Javier Andrade
noramac3@gmail.com
 
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HACEDME UN SITIO AQUI

 

Hacedme un sitio por aquí

que se me escapan las palabras:

los versos no, prosa proscrita

en fraguas, minas, eras o molinos.

"¿Dónde está la luna...?", lloraba Federico

mientras que ahora Varela

quiere ahorcar se destino.

Hacedme un sitio aquí

que quiero gritar en la plaza

de las madres de mayo...en España las cunetas

se recubrieron de hedor :

El fascio se ríe a carcajadas. Y la Santa Inquisición,

Tribunales Supremos de Justicia,

quieren amordazar mi llanto y mi palabra.

Hacedme un sitio aquí, que ante la ignominia

¡España calla!.

Pascual López Sánchez

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TODO Y NADA

 

(La Mar, “Pase Lo Que Pase” se seguirá moviendo) 

No pides nada

pero lo mereces todo,

y aunque te diera todo

sería como darte nada

porque tú mereces más.

Mil veces te daría todo

y mil veces sería darte nada,

todo de todo

sería nada de nada.

Darte todo

es nada

para ti

porque tú mereces más.

De nada

haces todo

y de todo

haces mucho más,

pero con todo

aún es nada

porque tú mereces más.

Y si un día yo tuviera

un poco de ti,

tan sólo un poco,

tan poco que casi fuera nada,

para mí sería tenerlo todo

porque yo soy nada

y tú lo eres todo.

Desde la nada

que soy

te quiero más

que a todo

lo que más quiero. 

Juan Fran Núñez Parreño

npjuanfran@hotmail.com

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LA ORILLA

      (Soneto inglés)

Rompió mi corazón tu alevosía.

No es drama,  corazón  acongojado

    como reminiscencia   de osadía.

Eso presiento  cuando me has dejado…

Austeridad de toda   serranía.

Frágil tu  palpitar  por abatido

Mostrando la   frescura en  sintonía.

La piel como blindaje guarnecido.

Espuma sin murmullo  de otro mar

Costeando la orilla sin amores.

Pensamiento especial  peninsular

Amando la tristeza y sus fulgores.

Vestimenta  que guarda mi esperanza
                        

    Secreto que vigía en alabanza.

 Amalia Lateano

parafotitos@gmail.com

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AMAR ES EL LOUVRE DE LA INSPIRACIÓN

Amar es el Louvre
de la inspiración,
el símbolo del corazón,
interpretado por suaves almas,
en repetitivas lunas.
Amar es emerger
de unas lagrimas,
que nos han dolido,
para poder olvidar,
los hecho acaecidos.
Amar es envejecer,
con diplomacia,
es decir te quiero,
con elegancia,
es dar un pañuelo,
que consuele.
es dar un beso que no duele.
Amar es festejar con sonrisas,
es onomateyar con besos
es simbolizar abrazos,
es un querer por si acaso,
es enriquecer con cariño.
Amar es la procesión que llevas por dentro
para hacerla respirar hacia fuera.
Amar es divertir al equipo contrario,
con protección, cariño y buenaventura.
Amar es rezar sin rezos
amar es amar sin complejos,
amar es una forma elegante de vestir,
amar es la diplomacia, dentro de la democracia
del saber estar
Francisco Peiró.

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INMIGRANTE

 Llegó de Polonia
     Guerra,
       Hambre
         Muerte...........

Aún duelen los hijos,
los padres, la Patria.

Aquí en Argentina
consigue trabajo,
en el viejo circo
de un noble italiano

Corren los años...........

Suenan los tambores,
brillan las estrellas
sobre las pupilas
del viejo payaso.
Harina su rostro,
el traje, ¡Fantàstico!.
Bailotea el trapecio,
vuela por el aire
en un triple salto........

De pie el auditorio.

Resuenan aplausos
¡Bravo, bravo, bravo!
gritan los fanáticos.
Son muchos los niños
que quieren tocarlo.

El payaso ríe,
los brazos en alto,
corre por la arena,
Finaliza el acto.

Silenciosamente
vuelve al carromato,
se mira al espejo,
no tiene reparos,
frente al viejo amigo
tapándose el rostro

LLORA SU CANSANCIO

Lydia Raquel Pistagnesi

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BESO

Un beso de amor yo no doy
por capricho de un momento,
ni porque me lo robe un tunante
en un momento de abstracción
observando el Universo.

La rosa para llegar a rosa
tuvo que ser capullo,
anteriormente botoncito verde
en ramita endeble de rama fuerte,
después de haber sido regada, efusivamente.

Simiente de rosales en tierra virgen
que germine con tiempo y esplendor......
a la orilla de un riachuelo platino
y en muchas noches de Luna llena,
nacerá el beso de amor
que me llevará a tu vera.

Leonor Rodríguez Rodriguez

titougart@gmail.com

 

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GEOGRAFÍA HUMANA

Estos son mis versos.

Uno y ninguno, tachados en el vacío.
Hierro, mano, dolor, orilla, piel, futuro,
juego con versos libres.

Lágrima incesante de geografía humana.
Van llegando: Los buenos, los tristes,
los duros, los burladores y los burlados.

Con ávido rostro, reto a las flores del jardín.
Me oculto, ya muerta, pero sin que nadie
lo sepa, entre lirios de otoño.
La sangre atraviesa una columna de humo,
el pecho se deshace en migajas...

Te amo, le dice él, te amo,
y su voz entrecortada no alcanza a escucharse
en los ruidos de batallas.

Te amo, flor de mi cielo.
Amo tus húmedos labios
y tus manos danzarinas que calman
el aire que miro, cuando tiemblo.

Pájaro de lágrimas, estrella,
águila blanca, te amo,
te amo, mujer en verso nuevo, te amo.

Mónica López Bordón

*Del libro "Árbol de sol"

*Cuadro: Deseo de Contar. Miguel MenassaDEJA TU COMENTARIO

ABRIL

 
Has vuelto, dulce abril,                                  
Con tu gracia inmutable                                
Ya alfombras los senderos                
Con hojarasca muerta,                                   
La humedad de la lluvia,                   
Es savia en que te nutres,                  
Y danzas en las calles                        
De la ciudad desierta.                        


Recorres todo el parque                                                    
Con renovado gozo,                          
Desde el año pasado,                         
Recién hoy lo visitas,                        
Que bien le ha hecho tu lluvia                       
A la sedienta tierra                             
Con contagiosa magia                        
Al paseo me invitas.
 
Ya va asomando el alba,                   
Don sol viene más tarde                    
Pues al irse el verano                         
Ya tiene horas extras,                        
¡Pobre don Sol, es hora                                 
De que tome un descanso!                
Tuvo tres largos meses                                  
Al pie de la palestra.
 
Muy perezosamente                          
Despiertan los hogares                                  
Mamá recuerda entonces                   
Que el niño va a la escuela                
Y Papá sus tareas                               
De nuevo ha comenzado,                  
Mamá anda presurosa                        
Mientras teje la abuela.
 
Es tiempo de trabajo
¡Afuera la modorra!
¿sientes que tibio el sol 
que tu piel acaricia?
Ya bandadas de niños
con guardapolvos blancos
semejan palomitas
en el país de Alicia

¿Y los muchachos…..?

Mira que alegres los muchachos
Tu tibieza les infunde
deseosos de conquista.
Ya van al secundario
con aire donjuanesco
creyendo suyo el mundo
que Dios puso a su vista.

 
¡Qué grato tu paseo, Abril,
me fue muy grato !
Más…, hace frío afuera,
te invito a nuestra mesa,
la lumbre está encendida,
¡que hermoso el leño ardiendo!
¡que tibio está aquí en casa!
Afuera hay niebla espesa

 
Abril, ya te extrañaba,
¡me fatigó el verano!
Retomaré aquel libro
que quedó en el olvido
mientras los niños juegan
y Papá lee el diario
nuestro hogar reconforta
con su calor de nido
 

Porque tu eres todo eso, Abril, eres promesa

De días venturosos, de goces inefables,
De hogareñas veladas, de infinita ternura,
Yo te aguardaba ansiosa al filo de las tardes

Poesia: AIDA JOSEFA CROCE DE BAZÁN

 

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Y MI DUDA CRECE

 Y mis pies se hunden

Bajo lo que creí tierra firme

Nada me sostiene

Solo la angustia es duradera

Nada es tangible

El mundo se desvanece

Solo crece la duda

Lo que deje de hacer
Lo que hice mal
Aquello que creí firme

La roca que me sujeta...
Es arena movediza

Hasta el mar crece
Tragándose la orilla
Tormenta de sensaciones
Lluvia y viento helado

Aquello que sembré
No llego a crecer
Y mi duda crece
Y la angustia...
Se convirtió en mi compañía

Reme Gras

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GRITO DE DENUNCIA

 Por los niños (todos, niñas también)
del mundo entero.
Me ha calado, mucho, los últimos
crímenes en México.

Leonor.

 Mi mente se revuelve como perro apaleado
sin saber hacia que lado esconder mi rubor,
sombras apagan la luz de mi alma
se vuelve obtusa como bruma en el mar.

Rosas y claveles del jardín de la vida
derraman su sangre sin más,
el verdugo las abate con saña poderosa
no mira la frescura de su edad.

La noche se cierne por caminos de amargura
de madres que claman con sumo dolor,
se haga justicia por tal ignominia,
a sus hijitos amados, almas en flor.

Almas errantes, faltas de recursos,
sueltas por la vida llena de pecado,
enfrentándose en mente desnuda
a las lujurias y sinsabores que les toca jugar.

Recursos inesistentes para penitentes
en su vivir día a día en miseria y soledad,
que avergüenzan a los gobiernos
que presumen de magnánimos en su gobernar.

Gobiernos que gobiernan sin saber gobernar,
pululando la pobreza y al rico encumbran en su prosperidad;
con leyes amenazantes de acabar con las miserias
arremeten impunemente contra almas inocentes.

Almas inmersas en los desmanes de gobiernos,
abrojos enraizados éstos con los otros,
los administradores del mundo,
que imponen las leyes a su gusto y acomodo.

¡ VIVAN LOS NIÑOS!, los ¡ ADOLESCENTES!,...
Leonor Rodríguez Rodríguez .
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- NOSOTROS Y LA LLUVIA -

               (”Con gusto a lluvia”)
                       Tango

Cuando vuelva a llover, y acaso mires            

 de la lluvia el caer, como al descuido,

 rondaré por tu mente aunque no quieras,            

 y tu estarás en los recuerdos míos. 

Volverás a sentir mi amante abrazo,

 yo evocaré tu cuerpo junto al mío,                      

beberás tu café con gusto a lluvia, 

 y tal vez como entonces sientas frío.                   

Trataras de olvidar,  ¿para que sirve

recordar lo que ahora es fenecido? . . . .

Y yo también veré caer la lluvia,

 mirando, sin mirar, como al descuido.                  

¡No he podido olvidarte!, estás presente               

 en el aire, en la lluvia, en el estío,                     

 acaso tú comiences a olvidarme . . .

No…., No, yo se que no; que me has querido. 

Y acaso como entonces te acurruques

en lo que -por no ser-; perfecto ha sido,

mientras sigue la lluvia que nos ronda                       

en un tiempo pasado, sin olvido.  

           Sigo     Caminando

  Aída Josefa Croce de Bazán
aidacrocedebazan@live.com


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EL COLIBRÍ (ocurrió en el jardín de mi casa)

(fotografía sacada ayer en el jardín de mi casa)

EL calicanto está en flor
el colibrí se le acerca
haciendo vuelos de amor,
de amor,de búsqueda,
de dulce cáliz en flor.

Vuela en círculos
se posa,liba,
sigue el baile de seducción.
Subjugado el calicanto
lo deja estar,hasta placer le causa.

Pero allí anda el jardinero,
amigo del árbol,del colibrí,
regando las plantas,
como es costumbre.
Eleva su manga
sin ver que allí
esta su pequeño amigo.

Y el se queda está extasiado,
en su ronda
en su mundo,agradece
el agua fresca,con gran paz.

Fiaris Alfabeta

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ESE PENSAMIENTO

Pensamiento que hieres con tu venida
vienes a visitarme en momentos de paz
para recordarme lo posible de las despedidas
para que la costumbre no le gane a lo fugaz
... déjame rezar para que no llegue tu partida.

Lluvia amarga que moja mis calles en momentos de soledad
donde no encuentro un sitio para refugiarme
para resguardarme de la culpa de lo que no es moral
para perderme... para dejarme...
para alejarme de lo infinito del desear.

Pensamiento que vagas siempre presente
que aunque pretenda ignorarte, jamás conseguirlo puedo
me aturdes cuando mas débil me sientes
cuando se me olvidaron las reglas del juego
... cuando ya le ganaste a mi mente.

Psique
pilidue@live.com

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