PREMIO "LIBRO DE ORO" MES DE FEBRERO-09

El poema "Máscaras" de Gabriela Fiandesio ha sido la obra más votada por los lectores de "Antología Literaria". Felicitaciones a la escritora por su talento y originalidad. Se agradece a los autores que enviaron sus trabajos como también a los que participaron en la elección del ganador del mes de febrero. Muchas gracias a todos.

MASCARAS

Gabriela Fiandesio

Miradas ciegas tras el antifaz,
la tentación de los ojos
extraviados en el espacio.
Noche de máscaras en el carnaval
de la vida.

Máscaras que esconden
la verdad a medias
que desentierran
poemas
melodiosas letras
de tiempos
ausentes.

Miradas de oro
que sucumben a otras
miradas.

Máscaras de barro
absueltas de su pecaminosa
tarea de mirar
en direccion a tus ojos.

Ojos que encierran
el hechizo;
que alzan vuelo
con las alas de su mirada,
que encienden fuego
en las pupilas tras la máscara.

Máscaras
en este carnaval
máscaras que desnudan
máscaras que se atreven
a vivir en el mundo
irreal, de esta absurda
y lógica realidad.

Máscaras
y detrás de ellas
mi ojos aún te buscan.

JAURIA

Hugo Alberto Patuto


Desde la ventana pudo reconstruir la maquinaria de la lluvia. Las primeras gotas habían teñido el patio con el anuncio que, minutos después, volvería convertido en truenos y ráfagas. Miró detenidamente sus manos: poca luz, el balanceo de las hojas, el estigma de saber que estaba sola.

Si la lluvia se poblaba de animales era porque la imaginación sostenía en vilo esa carga de miedo, a tal punto que las voces familiares parecían extrañas y las campanadas del reloj de pared traían un escozor profundo. Entre las apariciones había elefantes, tigres y caballos. Conseguiría por medio de un sórdido ritual domesticarse para ellos.

En la penumbra olvidó el rouge y el extracto. Los vértices de las paredes y el techo adquirieron una comba que la hizo carraspear. No dormiría hasta las dos de la mañana. Caminó a oscuras. Llenó el vaso de agua y de golpe sintió, frente al espejo, que su edad había concentrado la ira y el desprecio de las tías. Pero el entorno de las facciones cedía como por efecto de una lava interior.

Las huellas en el barro tenían el valor de reproducir el andar de viejos amantes; hasta que su enamorado iba tocando cada ventana, dispuesto a terminar con las dependencias de la casa. Para no enloquecer, ella musitaba conjuros.

Dicen que abandonó el pueblo seguida por una jauría.

BESO DE ÁNGEL

Como una flor la boca
sonríe al beso que se posa
y la caricia lenta
es un colibrí embriagado.
Jardín de besos
iluminado por la magia
del momento.

Un ángel ha pasado
con su estela de ternura
y calmadamente
tomó la flor y la llevó
a sus labios.

Claudia Villafañe

Cabeza de perro en el muro

Por Jorge Rodríguez Lagos

venían a toda carrera con una vara en las manos
el sudor era una pequeña tormenta en sus infantiles caritas

- de donde vienen mis mores / pregunte / tan agitadas
- de por ahí papi ; de por ahí / respondieron
- de por ahí donde? / volví a preguntar /dejando a un lado la maquina
de escribir
- de pelear con esta varita /respondieron-riéndose/ con la cabeza
de un perro
- ? con la cabeza de un perro ...?
- si papi un perro tenía la cabeza sobre el muro y gritaba :
! hermanos - hermanos! tengo hambre, mucha hambre
! hermanos !
- y ustedes entienden el idioma de los perros /pregunte/
- si papi así decía
tengo hambre tráiganme a esas dos niñas para comérmelas
entonces tomamos esta varita para darle en el pico
Porque nos quería comer

Las no-éticas

Esas... las no-éticas... las que transcurren fuera!...

A ustedes les hablo, sí... a ustedes!...

Vivir es algo que se hace hacia delante

y no lo he dicho yo, lo han dicho antes.

Con el mismo afán de los que fuimos

aunque las esquinas cambien porque somos

porque no hay ensayos de añoranzas

y el sentimiento se desgarra y no hay mirada...

Esas... las no-éticas... las que transcurren fuera!...

A ustedes les hablo, sí... a ustedes!...

Desde afuera la estación celebra edades

cuando colma de presentes la experiencia

que de entendida reconstruye la palabra...

Y somos aquellos y somos éstos,

cuestiones del alma...

A ustedes les hablo, sí... a las no-éticas!...

CARMEN DEL BLANCO

QUE ES SER UN POETA

DUENDE

Un poeta es un guerrero nacido en el silencio del dolor,

allá, donde halla sufrimiento, surgirá un poeta,

el clamor de su voz será el grito de esperanza

que se alce contra la injusticia,

pues su voz es el arma mas revolucionaria

que jamás haya existido, existe y existirá

contra la tiranía. Ante el poder de su pluma,

tiemblan tiranos y dictadores, mientras sus huestes,

legiones del fracaso sucumben ante tu voz.

En las simas más profundas de su ser,

guarda su tintero, en su útero materno,

fluyen ríos de tinta que transcurren

por sus venas, sus mansas aguas bañan

las riveras de sus sentimientos,

donde al abrigo de sus pensamientos,

germina la semilla, de ella brotará

la espiga de su pluma, floreciendo en ella versos,

poemas, pesias, pensamientos, reflexiones…

Escribano del destino, hacedor de sueños.

Ocultos en su corazón,

tras los pliegues de su mirada,

emergen dos océanos de fuego,

que vestidos de amor, incendian sus pasiones,

dando vida a la esencia de sus sentimientos.

Sentado frente a la rueca que teje su destino,

pasan sus recuerdos, hechos con retales del ayer,

impregnando su pincel en el arco iris,

va pintando cuadros en los lienzos

de la imaginación. Trazo a trazo,

sus palabras van dibujandosuspiros en el viento,

suspiros hechos con gironés de su piel,

que el viento consigo llevará...

Como los recuerdos, su una huella quedará...

MEMORIAS

Karla Hernández

Solo recuerda la primera vez que bese tu cuerpo,

y fuimos por un momento uno solo.

Recorro en mi memoria

lo hermoso que fue vivir a tu lado,

cuando todo parecía estar bien.

Todavía escucho tus risas volando en mi mente,

amaba verte reír y reír contigo.

Ahora ya se me olvido sonreír,

se me olvido besar

se me olvido hasta como olvidar.

Por momentos creo

que este dolor que me causa amarte

es lo único que me mantiene cerca de ti

empiezo a pensar que amarte fue un error

porque no encuentro otra excusa

que me haga sentir mejor.

En mis sueños todo estará bien,

esperare con ansias dormir

para soñarte a mi lado.

Complicidad lunar

La noche devoró su figura como el río desbordado borra las orillas, arrasa los nombres que algunos escribieron y deja la arena limpia para que otros vuelvan a grabarla.
…nuestras son las horas de los que pierden el tiempo, nuestras las complacencias y los desmanes, nuestra la carne que no nos alimenta, nuestras las súplicas de todos los demás, nuestras las penas llenas de gozo...
La noche se parecía a cualquier noche. Ella también se parecía a cualquiera. Caminó rápido, como se debe caminar a esas horas por Ejido a la altura del 21. ¿Para qué decir que sus pasos retumbaban en la vereda? Sentía sed, producto del pánico tal vez, no del cansancio. Por ser la primera vez había soportado bastante bien. Ahora entendía y le sonaba lejano eso del amor al arte. Las que lo hacen por amor al arte de seguro no cobran. Todavía le sonaban en la cabeza fragmentos de las palabras que, frente a ellas, había recitado como un rezo toda la noche la patrona.
…somos el descanso del héroe y del que perdió la batalla. Somos la sal del mundo y su pimienta. Somos las madres de los que no tienen madre. El refugio cálido del perseguido y la ventaja que da el perseguidor…
Todo esto lo decía desde un sillón grasoso y agujereado a no dar más. Con una libreta en su mano izquierda en la cual anotaba cuál estaba ocupada y cuál no en la gran casa. Se sonrió al recodar lo que le habían contado las otras, sus compañeras. Quién iba a creer que la patrona, esa, alguna vez había sido poeta. Es cierto que las poetas dicen cosas extrañas pero esta deliraba, las poetas están para otra cosa, esta contaba muy bien la plata.
Tropezó con dos borrachos a quienes no despertarían ni su queja ni el sol del mediodía. Un ómnibus pasó veloz por su lado y se detuvo para que alguien bajara. Corrió hasta la parada y alcanzó a subir cuando aquel comenzaba a marchar. El chofer parecía una estatua en su puesto, el guarda, mientras le cobraba, achicó los ojos, apretó los labios y, de seguro, fantaseó con que el coche estuviese vacío y en un lugar oscuro. Ella se sentó muy atrás y evitó su mirada. Estaba con sed y el gusto del látex se le pegaba al paladar y al recuerdo. Era la primera vez, le dijeron, ya se iría acostumbrando. Buscó a través de la ventana, entre los edificios, la luna, esa cómplice muda, y pensó en todo lo que alguna vez había soñado para sí y había tenido que abandonar por culpa de… sería una mala madre si lo dijera…
…Somos la caída del hombre. Con nosotras acaba su poder. Sabemos del hombre exhausto, del hombre que entregaría con alegría su garganta al filo de un puñal en el momento del goce supremo. Somos en silencio lo que otras gritan. Somos las que oprimimos estando abajo. Somos el pueblo, el nacimiento y la muerte de la civilización…
Se bajó una parada antes. Necesitaba olvidar y verse a sí misma llegando a su casa, a eso que podía llamar casa. Pensó que lo que traía hoy en la cartera le aliviaría a ella la conciencia y a sus hijos el hambre. Pensó que debía sentirse bien, que debía dormir junto a ellos y descansar. Encendió el último cigarrillo de la noche. Le quedó trancado en el pecho un humo enceguecedor. Había fumado un paquete y medio en diez horas, ella, que nunca pasaba de los dos o tres por día. Lo tiró sin lástima luego de la segunda pitada.
…Tenemos el poder de estar sobre cualquiera, el obrero, el patrón, el intendente y el de más arriba. Tenemos el pueblo entre las piernas y nunca nadie quiso deshacerse de nosotras. Gobernamos desde un tugurio rosicler y cuando gobernamos hacemos lo que se tiene que hacer, satisfacer al hombre y darle un respiro a su mujer.
Un segundo ante su puerta le bastó para recordar las únicas palabras de la patrona que le parecieron coherentes. Las palabras con las que la había despedido, mirando hacia abajo sin soltarle las manos, después de darle el porcentaje de esa noche.
Quien perdona es digno, cura, emprende un nuevo viaje. Quien perdona alivia, compensa, abre puertas, crea. Quien perdona vive y comprende. Es cierto que perdonar es divino, sobre todo cuando los perdonados somos nosotros mismos.
Abrió la puerta entonces con más satisfacción que aquel que llega todos los días con el pan debajo del brazo. Tanteó el silencio y llamó en voz baja. No hubo respuesta. Revisó el cuarto que compartía con sus hijos y no encontró a ninguno. Ya desesperada revisó el poco resto de casa que quedaba por repasar. Sobre la mesa una nota, que había pasado por alto, con una conocida letra desprolija y apurada, le avisaba: “Martin esta internado. La Johanita en casa”
Juan Carlos Albarado

Enséñale a ser amante.

Lucha, busca detrás de tu corazón

El amor que creías perdido;

Búscalo en el éter de tus sentimientos,

Y encontrarás en el dolor la razón

Lucha, aprisiona tus pensamientos

Exprime tus recuerdos disipados;

Cierra los ojos y busca el abismo

De tus culpas, pasiones y delirios desbocados.

No te importe su indiferencia, atrápala

En las garras de tu fortaleza inédita;

Y colma de besos sus sombras y pesares,

Hasta que sus lágrimas se vuelvan mares

Mares de afirmación de tu cariño,

Océanos de lógica amorosa;

Montañas de inocencia dolorosa

Y llanto inocente en tu corpiño.

Lucha por ese amor flemático

Que la vida puso en tu ronda penetrante,

Y con una poesía de tu tristeza serpentina;

Enséñale el amor... de un buen amante.

Gustavo Leal.

ENEMIGA PÚBLICA

con gusto a paraíso humillado
con artificios de princesa enlatada
con su cajita de cristal
y viceversa
canturreando en la penumbra
de una tarde cualquiera
ecos de gloria
sobre el vestido nuevo
manchado de lujuria

y tantas ganas de llorar
y de beber
su risa/ su piel/ su hora prima

la desquiciada
la perdida
la menos rota

acaso una esmeralda
en medio del diluvio
huyendo de la gente

acaso
la enemiga pública
y vulgar
que todo el mundo
quisiera tener
bajo mil llaves

E.M.A.

UNIONES MINIMAS

“Esta noche apoyaré mi cabeza sobre
su corazón y escucharé el mar.”
(Alberto Szpunberg)

I
el café
a media mañana
-recuerdo-
para envenenar
la derrota
que nos l
l
u
e
v
e
cada siglo

II

esta noche
un solo
m a r
en tu corazón
como en tus manos
como en la inacabada
presencia de tus manos
cuando lloro

III

un día
fui
ave de estrellas
sobre el balcón
que daba a la calle amarga
no quise
no pude
saber si era verdad
eso de que los años
apagan el canto

IV

inconsciente de mí malherida de mí agotada de mí

V

hijos de la oquedad
que perece
en cada paraíso invisible
un día quisimos fe
y tuvimos carnaval sediento

E.M.A

MIL

Karla Hernández

No pensé en vivir
tanto en un solo día
lleno de mil emociones
más allá de las razones.

Mil mariposas recorrieron mi estomago,
en mil abismos caí ,
mil veces morí
y de las mil me reviviste.

Corrí a tu lado,
aunque nunca me levante.

Verte nervioso al estar junto a mi,
es lo mas hermoso de ti,
dan deseos de acogerte en mis brazos
y no soltarte nunca,
nunca dejarte ir.

Eres un sueño de los mil,
el mas importante,
echo realidad,
del cual no quiero despertar,
eres mi sueño.

Besa mil estrellas
que ya mil me has dado,
mil has besado,
pero yo nunca había besado a un
sol como tu.

Vuélvete y observa

Vuélvete y observa al mundo que conspira
contra la humanidad, sin tiempo
complaciendo a la locura.
Este laberinto sin llegada
frecuentado por el diálogo consumista
de la perversión, única manera...

Vuélvete y observa el holocausto
de miradas demoradas
que en la espera proclaman el infortunio.
Es la confusión cómodamente establecida,
sin destino, indiferente al llamado
consecuente de todo lo que habita.
Y no entendemos...
¿Quién financia la disconformidad?
Este aliado del sentimiento que se aventura
filosófico
sepultando los hechos
que a nadie inquietan...
Sólo el talento de la justificación
es el criterio funcional.
Esta imaginaria metafórica de la inmundicia
que nos posee...

Vuélvete... y observa
el conformismo agotador que es engaño y grosería
desafiante... este protagonista afortunado
que negocia la dirección
destejiendo la vida.


CARMEN DEL BLANCO

PREMIO BLOG DEL CORAZON

Este premio me fue otorgado por Gabriela desde su blog Otra Primavera; muchas gracias Gaby por estar y por tu reconocimiento hacia mi Antología Literaria.
Agradesco este premio y lo adjudico a los siguientes blogs amigos y merecedores del mismo:

Alma profunda de Maika

Flores literarias

Coach Paco Bailac

Me quedo con mi blog

Comunidad de escritores y poetas

1001 Poemas

Ingenio Literario

Felicitaciones a todos ellos.

Vilma Fontana

Infielmente apasionados

De Dina


Después de muchas charlas, risas, cuentos y trabajo compartido, pudieron encontrarse
en aquel café.

Buenos Aires, ciudad de luces y sombras, los vió planeando
el momento para hacer el amor, sólo como dos seres apasionados podrían
hacerlo.
Impedimentos, ninguno…
La libreta de matrimonio de la pareja no sería problema, el fuego en su hoguera
ardía la llama eterna y ellos se encontrarían en la casa de Isabel.

Mauricio acude a la cita, en ese momento estaba Juan, el marido de Isabel,
pero ellos tenían trabajos pendientes que terminar.

Juan se retira, y los deja trabajar. Justo la oportunidad aparecía ante sus ojos.
No podían desaprovechar el deseo que los consumía desde hacía tiempo ya.

Se escucha el sonido del motor, saliendo de la cochera.
La señal para iniciar los juegos de pasión en la cocina de la casa.

Mauricio gozaba la relacíón prohibida con la mujer de Juan, ella
se desvestía lentamente, frente a sus ojos claros, que se abrían aún más
frente a su Diosa pagana, que le ofrecía su sexo de par en par,
invitándolo a participar de su lujuria.

No se amedrenta frente a las armas de Juan el cazador de grandes presas.
Isabel, lo lleva hasta su dormitorio.

Su amante comienza a besarla, a tocarla como jamás sintió.

Los gemidos de Isabel, sus risas, sus llantos, eran música excitante
en la mente del amante.

El continuó amándola … la mujer de otro,
la mujer prohibida, la mujer del cazador ahora era su presa.

Lo que Mauricio desconocía, que ella lo había cazado, atrapando
su corazón, siendo parte de su vida..

Ella no hace otra cosa que gozar del acto de amor, disfrutando más aún
de su infidelidad divina, junto a su compañero cómplice de esta
aventura sexual.

Su pasión desbordaba.
Ante los ojos incautos, parecía
una película erótica, de esas que te ponen la piel de gallina
y tus deseos calientes.

Galán maduro con Diosa de fuego, sería el título para esta historia de
amantes furtivos, escondidos tras la etiqueta inquieta de compañeros
de oficina.

Era el momento de vivir su pasión de sexo, sin temores ni tabúes….Puro
placer compartido de amantes clandestinos.

Llega Juan en el momento del trabajo.
Claro, la pasión supo ejecutar sus momentos con precisión
Suiza. A la llegada de Juan los amantes
recuperaban sus roles de compañeros de trabajo
Mauricio e Isabel, culminaban su mejor obra
entre cómplices sonrisas
que sólo encerraban su secreto de satisfacerse
en cuerpos de hombre y mujer, como corresponde a la naturaleza
humana.

Fuego de fuegos…

El caballero se retira no sin antes conocer de los labios de Isabel
las siguientes palabras que suenan como ecos constantes
de aquel instante divino:

Te necesito,
Te necesito en mi sexo
Te necesito en mi cama
Te necesito en mi vida…

Iluminas mi sendero
Con tus colores de vida….


FUEGOS DE PASION

LA PASION JAMAS PODRIA

MEDIRSE CON LA MISMA

VARA QUE EL TIEMPO



SOLO QUEMARSE EN SU FUEGO

HASTA QUE EL FUEGO SE

APAGUE

OTRA DECADA

Nora Ricotti

Otra década que empieza ...Será hora de comenzar,
un balance de mis días, momentos que no volverán.
Una niñez de tibieza, con manos firmes...seguras,
me guiaron por caminos de amor y mucha ternura.

Juventud hermosa, basada en fuertes ejemplos,
me enseñaron del bien y del mal...
de la verdad y la mentira,
que existen caminos de rosas y otros cubiertos de espinas.

Mis alas se fueron abriendo y comencé a volar,
hasta encontrar en sus claros ojos
la serenidad del mar.

Un nuevo camino empece, dejando mi niñez atras,
con ilusión..con amor...
y su cuerpo a la par.

Alcance con pequeñas cosas
el cielo en su inmensidad,
creando tres estrellas
que iluminan nuestro andar.

Los cincuenta ya pasaron, ya es hora de meditar
lo que quedo en el camino...
lo que tengo para dar.

Lo que no fue...da tristeza,
lo que falta, ya vendrá..
el presente es tibieza,
reencuentros...sinceridad.-

Verdes ojos a los que amo,
mis tres hijos ...su fulgor,
un misterio... es el futuro,
que recorreré sin temor.-

LA MISERIA

Rafael Mérida Cruz-Lascano



Es la niña menudita
Vaga vestida de harapos
Su ropa son solo trapos,
¡Pobrecita muñequita!

En las calles es su vida
Y centavos pide a pié,
No tiene para café,
Su miseria no la olvida.

Andar todos los días trata
Tocando puerta y zaguán,
Sí ella pide no le dan,
Y si roba, la maltrata.

Ella vive en una choza
Y dentro de ün barranco,
Es su vida desencanto,
Ya ni llora ni se goza.

http://escritoresypoetas.ning.com/profiles/blogs/la-miseria

De Tangos y Heridas

De Mario Capasso

Después del insulto, mientras se serenaba y trataba de parar la sangre, Juan escuchó la voz del cantor que por la radio le decía de cada amor que tuve tengo heridas. En esos momentos, le pareció que esa letra estaba dedicada a él. Entonces esbozó una sonrisa algo triste por cierto y pensó que, si la frase fuera verdad, su caso debería exhibirse ante el mundo como el del hombre más ileso de la historia, y la herida que recién se le había producido bien debería considerarse de lo más absurda. Terminó de afeitarse y se miró en el espejo, el corte no era muy importante aunque sangraba un poco todavía. Bajó la tapa del inodoro, se sentó sin prestarle atención a la molestia, se estaba acostumbrando a ella y así, bien sentado, empezó a acordarse de los sucesos de aquella no tan lejana jornada, a lo mejor casi un compendio de su vida. Total, es domingo, otro domingo que comienza, pensó Juan, la oficina no existía en lo inmediato y él no había repasado los hechos de aquella vez. Había transcurrido ya algún tiempo y no estaba muy seguro, algunas partes no resultaban del todo claras y tal vez, quién sabe, en una de esas ahora con la evocación conseguía algún beneficio.

Esa tarde, un viernes de pleno verano porteño, si bien el trabajo no le había ofrecido alternativas de interés, Juan se largó a la calle cargado de sensaciones y una ardiente fantasía. Le pareció que el éxito le llegaría antes de abrir la puerta de su departamento. Todavía en el ascensor, empezó a cantar, las viudidas, las casadas o solteras, para mí son todas peras en el árbol del amor. Y así cantando llegó a la vereda, miró el cielo y no vio ni una nube. Asándose a fuego lento, le dio un beso a su medallita de la suerte y arrancó, caminó hasta la parada y enseguida vio venir al interno 44. Qué buena fortuna la mía, se dijo.

MAS

RECUERDO

Nora Ricotti

Siento esa brisa caliente
embriagándome la piel,
con una copa en la mano
revivo...tiempos de ayer.

Sentada a orillas del lago,
cómplce de mis recuerdos,
mojo mis pies en su orilla
recordando tus silencios.

Aquella luna fue testigo,
de tus promesas de amor,
y las estrellas del cielo,
crearon un manto de pasion.

En soledad te recuerdo,
mi cuerpo aún te siente
y esas promesas que hiciste
se las llevo la corriente.

Quisiera que el agua traiga,
cada noche a esta orilla,
las palabras que dijiste...
y tus manos a mis mejillas.-

RELAMPAGOS

Por Olga Beatriz Severgnini

Cartas de amor donde nombrar
y anhelar
la lluvia.
En la intemperie
un trueno busca el lugar secreto
donde cazar relámpagos
que enumeren los momentos
en que mordí la vid.

Pasada la tarde
que aparezca una caricia
descalza
para pronunciar la lluvia
y en el centro
inventar leyendas
que hablen sólo de ese amor.

Guardarlas luego en una lágrima
hasta caer la noche
tarde ...

(basado en un poema de Gerardo Di Masso)


http://escritoresypoetas.ning.com/profiles/blogs/relampagos-1

AMANECER

Silvia Beatriz Giordano

Al primer rayo de sol

extendió la flor un brazo,

y una gota de rocío

que descansaba en sus manos

se deslizó suavemente

por su finísimo tallo.

Su abundante cabellera,

llena de polen dorado,

sacudió enérgicamente,

dejó de lado su sueño,

y con un suspiro plácido

se preparó a vivir

otro día de verano.

Silvia Giordano

http://www.belenprosayverso.blogspot.com

PREMIO "PALABRAS COMO ROSAS"

Este premio ha sido creado para agasajar a todos aquellos blogueros que hacen día a día su especial aporte a la cultura de la palabra escrita. Palabras como puentes, como duendes, como escarcha, como rayos. Palabras como rosas. Nace y lo recibí desde "Noche de Pájaros". Muchas Gracias Eve.

Los otorgo a 7 blogs que considero gestores de la palabra en todas sus formas. Se debe mostrar y compartir, con enlace al sitio de quien lo entregó, y notificar a quienes se les otorga.
Yo he elegido a:
1) A Cuckoo´s Tale
2) Bohemia
3) Claudia Villafañe
4) Paraules al vent - Palabras al viento
5) Siete Sirenas
6) Otra Primavera
7) Hojas Secas

ÁNGEL HERIDO

De Claudia Villafañe


Una pluma llegó hasta mis pies,
como un leve retazo del alma.
La acogí entre mis manos, lloré
de emoción al sentir que temblaba.

Otras plumas siguieron después
como copos de extraña nevada
y de pronto en el medio me hallé,
de una nube con forma de alas.

Sorprendida y con cierto temor
contemple frente a mí, demudada,
la figura de un ángel que al sol
en destellos se transfiguraba.

Pude ver que era enorme y azul
la tristeza con que me miraba
en sus ojos amor y terror
con belleza sutil se mezclaba.

Avanzó y fue entonces que yo
pude ver que sus alas quebradas,
le impedían volar y el dolor
sacudía su cuerpo de escarcha.

Lo acuné entre mis brazos y así
se calmó y me mostró las espaldas,
donde un fiero madero en cruz
dejó un trozo de piel lacerada.

Como un niño a un gorrión, lo curé.
Con el paso de varias semanas,
pudo al fin caminar y batir
con presteza de nuevo sus alas.

Hoy se fue y feliz me quedé
al saber que mi ángel volaba,
porque en sueños me dijo: -ten fe-
soy quien siempre te impide que caigas.-

ME ATERRA

Me aterran muchas cosas; demasiadas, diría yo.

Me aterran las pesadillas nocturnas, cuando hacen acto de presencia; de un tiempo a esta parte, tienen la desagradable tendencia a ser muy frecuentes.

Me aterra la oscuridad, no saber qué se esconde entre las sombras, y sobre todo, me sobrecoge la idea de hundirme en ellas sin remedio.

Me aterra la incertidumbre, no saber qué va a ocurrir, ser incapaz de discernir qué es lo que va a ser de mí.

Me aterra estar lejos de los míos, de los que quiero, de aquellos que deseo fervientemente que sean parte de mí; de mi vida...

Me aterra la soledad, abrir un día los ojos de par en par y encontrarme una luz radiantemente hermosa, cegadora... pero nadie con quien compartir ese éxtasis luminoso.

Me aterra no estar a la altura de las expectativas...

Me aterra entregar mi alma por completo, la idealización de mi sentimiento, mi enfermiza y patológica tendencia al romanticismo, mi miedo al sufrimiento.

Me aterra esta agradable sensación flotante que recorre cada poro de mi piel... no quiero que desaparezca, y deseo con todas mis fuerzas un final feliz.

Me aterran, sobre todo, los silencios.

Catherine Heathcliff.

Hay amores y, ay amores.

Marcos Pereyra

Hay amores vacilantes, de relojes pendulares,
y que son como cantares de un juglar olvidadizo.
Son amores muy petizos, pequeñitos como enanos,
y como agua entre las manos se deslizan hacia el piso.

Hay amores con firmeza, pero duros como roca.
Mientras tanto se provocan situaciones dolorosas.
Cuadraditos cual baldosa de patio entre muros;
oscuros cual conjuro de las brujas envidiosas.

Hay amores constantes, que no cesan un segundo,
pero están en otro mundo, en brazos envidiados.
Mientras uno está parado detrás de la vidriera
observando como a ella otro tipo la ha comprado.

Hay amores con flaquezas, que no saben de tristezas.
Mientras tanto la cabeza se nos va para otro lado.
Y no sabe cuánto ha amado, y tampoco le interesa,
sólo saben que en la pieza los resortes han tronado.

Hay amores con sabores, con colores, con olores.
Con dulzor de limones o amargor caramelo.
Son celeste como el cielo, o gris como cenizas;
con esencias de sonrisas, o perfume a desconsuelo

Hay amores que en instantes pasan a ser rencores,
y sus dolores sabores que agrian la existencia.
Que agrietan la conciencia y llenan de recelos,
o con filo de escalpelo nos mutilan la inocencia.

Hay amores que la vida nos regala como yapa.
Mientras tanto a la solapa la arruga una extraña.
Y hace nido en las entrañas una culpa sin virtudes,
que sepulta como aludes al amor que te acompaña.

Hay amores que la vida nos regala como premio
por sufrir esos apremios que destrozan la cabeza.
Son amores con certezas, con virtudes y defectos,
pero tienen tanto afecto que destronan la tristeza.

Hay amores silenciosos, hay amores muy ruidosos,
y los que parecen remotos, a pesar de estar al lado.
Hay amores derrumbados, hay amores exaltados,
Que se arrastran en la altura, o que vuelan por lo bajo.

Hay amores como el tuyo, como el mío, como el nuestro,
que no tienen por maestro a los amores del pasado;
que no miran de lado, buscando los errores,
sólo buscan las pasiones en el presente tan soñado.

Y de todos los amores, los vividos y los que no,
el más bello, supongo yo, jamás me ha pasado.
Un amor descontrolado, sobre todo generoso,
que muere muy virtuoso… y que nace del pecado.

Marcos Pereyra

http://escritoresypoetas.ning.com/profile/MarcosPereyra
(nota: el "ay" en el título lo agregó el autor a último momento, por un mensaje)
http://escritoresypoetas.ning.com/profiles/message/show?id=143631555&folder=Inbox&page=1

Espejos Cantarines

Gema Moraleja Paz

A ti semblanza rota
Que me ayudas
Buscando la paciencia fiel de un nino
Que murmura sobre blancas
Paredes y se agota
Cantando sobre espejos
Cantarines de almas
Que entre los velos se agota
Danzarina de las horas
Que murmuran entre sombras
Alicatando una a una
Las flores de las alfombras
Que volando entre castillos
De arena calida que brota
Como el eco que dormido
De sus gritos gota a gota
Te ayudo a soportar mis lanzas
Apoyadas en clarines
Que tocan como un aullido
Con suaves violines
Que aderezan los corazones
Con esencia de cerveza
Que la cebada bien fresca
Exprime con entereza
Despedazando granites
De carino y sus esencias
Calma breve
Desplegada en las sabanas
Del cielo
Que brotan como la sangre
Por agujeritos negros
De un infinito regalo
Del amor
Salvo, los celos…
Siempre estas ahi
Como una sombra
Que alcanza
El firmamento
Con la clara luz
Del universo…
Ese destino que evoca
Mil recuerdos,
Ven a mi, y destruye
Aullidos de lagrimas
Que brotan de mis ojos
Desgarrando la boca
Alcanzando un adios cercaño
En sussurros, de tu odio
En mi alcoba.

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PATRIA EN FLOR

"Calas" de Diego Rivera

Mónica López Bordón

Aquel hombre quería hacer una revolución.
Llenó las palabras de misterio,
de acentos circunflejos colocados singularmente
en los labios descosidos de su boca abierta,
dividida, desterrada de su patria en flor.

Estaba apunto de comenzar a envejecer.

Su silueta la dibujaba en sepia
como si fuera un cuadrado redondo
o un triángulo en trapecio.
Siempre le había gustado ser una forma,
una forma disyuntiva, disgregada
y dividida de la luna.

Aquel hombre era feliz y caminaba
con todas sus sílabas bajo el brazo
como si llevara un libro de adivinanzas
escrito en griego.

De la revolución se quedó con el perfil de la muerte
y con el alma abreviada en tres letras de amor.

Poesía inédita

SOLO NECESITO

por Iñaki Etxebarria

Sólo necesito saber
que Iñigo se ha hecho hombre
y Maitane sigue bien,
que no me faltará el abrazo de Lucho,
que compraré una bici a Gandhi.
Puestos a pedir,
que saliera de mi oscuro gris
el arco iris.
Sólo necesito tener
un puñado de amigos fieles.
Puestos a sentir,
tu regazo en el atardecer,
oídos para no estar solo,
llegar a final de mes
sin deudas de fe,
envejecer a tu lado,
alguna llamada
por mi cumpleaños,
una pregunta doncella,
la sonrisa de mi vecina,
el olor de tu almohada
en la mañana
y tu mirada
almibarada.
Sólo necesito entender
que acabarán las noticias
y mi amatxo
aún seguirá entera,
mi aitatxo
en el cielo de los justos
y mis abuelas serenas.
Puestos a vivir,
volveré a alistar
en cada minuto,
mi montera,
seguiré gozando
en los mil pozos
de tu mirada buena,
templaré cadenas
y me inventaré
un millón de penas
para llevarlas a buena.
Únicamente necesito
todos los vientos,
agüita corriendo
en mi peor invierno,
mil pesos en el bolsillo
y el firmamento alumbrando.
Otra cosa no preciso
que melodías del paraíso
en tus ácidos reproches,
nunca verme lejos
de tus noches,
olvidar el fuego que abrasa
en la nevera
y el fuego que calienta
en algún poema,
apenas
más tierra
que la que me alberga,
el reconocimiento
que me regala
el tiempo,
un bolígrafo
y un papel,
música
y silencio.

En Palestina los Niños y las Niñas son de nadie.

En Palestina los Niños y las Niñas son de nadie.

Acaso son niños y niñas de nadie?
En medio de una guerra fria y desalmada,
donde solo se escucha el suspiro de la muerte.
Potencias desérticas de amor y de ética.
Noches cuyas estrellas son los reflejos
de las luces de las armas que iluminan el cielo
con centellas de terrores nocturnos.
Humanos masacrados, olvidados, vendidos,
cuerpos destrozados, mujeres que gritan
como hebrias de vino, almas desintegradas
en furias de guerras sin sentido.
Lluvias de misiles de codicias miserables.
Desorden y extravio de mentes criminales
que arrasan con todo sin ningun sentimiento,
sin respeto alguno por la palabra vida,
ignorando que todos somos iguales.
Extraños, mezquinos, egoístas, asesinos.
Niños y niñas puestos en penumbras de agonias,
vidas troncadas, reducidas a cenizas de olvido.
Por eso canto sin canto, porque mi canto
se ahoga en mi pecho y se anuda en mi garganta.
En la memoria de la tierra quedarán sus gritos estampados,
y la noche repetirá sus quejidos en las conciencias
gastadas, que recorreran el camino de ser nadie.
Niños y niñas de nadie, mujeres, hombres,
adultos mayores, todos hundidos en el silencio maldito.
Y los poetas a quién le cantaran? a quién le escribirán sus versos?
Y si los escriben quien los leerá? si ya no hay ojos que miren,
si todo un pueblo ya se ha dormido... si los mismos ángeles están muertos
con una bala clavada en su espalda.
Despierten muertos, despierten los vivos,
que nosotros los poetas seguiremos profetizando.
Aunque hayan matado al mundo entero...
aunque derramen nuestra sangre...
no podemos permitir que nuestros hijos e hijas...
sean llamados los hijos de nadie.
Yo soy de mi pueblo y mi pueblo es mio,
hablo con su mismo verbo y canto, canto, con su misma voz.
Original de Alondra.

LA SED Y EL HAMBRE

Antonio Ruiz Bonilla

Sudan aire de duelo los labios.
Un segundo de tregua ayudará
a oxigenar intenciones y a que
nos seduzcan nuevos destinos.
En la calle sólo la noche soporta
el frío y el silencio que dejamos
después de atraer como imanes,
el fuego que sobrevivía en el aire.
Crepitan las manos ancladas
en una expectante quietud donde
retoman fuerzas y estrategias
de sed y de hambre complacientes.
Y la habitación; una habitación
cualquiera, se diría que alienta
a la sangre a rezumar con sus
formas
revueltas
y sus entrañas
derramadas
y oblicuas.
No creo necesario extenderme
porque mucho antes estallará
de nuevo la guerra; y los cabellos
ya desprendidos son rabos de
lagartija aún latentes de agónico
solaz, y las sábanas son
alfombras mágicas, y los sonidos
el eco del mundo en el corazón
del universo más bondadoso.

LA POCIMA DEL AMOR

de Dina


Soy un Alma de Mujer
habitando en un cuerpo hermoso
latiendo con un corazón muy fuerte
vibrando con un Alma
de bella mariposa.

Y esto que aquí te cuento,
no es porque lo diga yo
sino porque me lo otorgó
felizmente, EL creador.

Sólo me gusta vivir
dentro de mi propio mundo
sólo para compartir
lo mejor con quienes
me aman.

Y si tú, todavía no lo haces
es sólo porque tendré que
aumentar mi dósis.

Pero a no desesperar
la pócima del amor
no tardará en actuar.

EL PÁRAMO

de ALICIA CÁMPORA


-¿Sabés lo que es estar en un páramo, desnudo y solo?
-Sí que lo sé, casi te diría que es mi estado natural
-¿Vos?
-Yo
-Andá, qué decís
-Que sé lo que es estar en un páramo, desnuda y sola, que te arranquen la piel, que descubran tu alma, que no te comprendan y que huyan de vos.
-¿Quién podría arrancarte la piel?
-Quizás yo misma
-¿Y por qué querrías hacerlo?
-De sádica nomás.
-¿Vos sádica?
-O masoquista
-¿Vos masoquista?
-O autodestructiva
-Quién me iba a decir.
-¿A decir qué?
-Que eras autodestructiva
-Parece que sí
-Parece
-¿Parece?
-¿Cómo saberlo?
-Preguntándoselo
-Esto es muy fácil. Decirlo, claro.
-O muy difícil respondérselo.
-En eso estoy de acuerdo
-¿En qué?
-En que es difícil respondérselo, por varias razones
-¿Varias? Creí que había una sola.
-Varias.
-¿Cuáles serían las varias?
-Miedo.
-Qué más.
-Orgullo
-Qué más
-Mirada errónea sobre la realidad.
-Qué más
-¿No son suficientes?
-¿Para qué?
-Para pensar.
-Estoy cansada
-¿De qué?
-De pensar
-¿Por?
-Porque no hago otra cosas en mis días.
-¿Y?
-¿Y qué?
-¿Y qué pensás?
-En todo
-Es muy amplio
-Todo es una sola cosa
-No me parece.
-¿Por?
-Porque todo pareciera ser muchas cosas.
-Depende
-¿De qué?
-De donde se lo mire
-¿Y vos desde dónde lo mirás?
-Desde mis vivencias.
-¿Qué vivencias?
-Las de todos los días.
-¿Y cuáles son?
-Como si no supieras.
-Quiero saber si son las que pienso
-Seguro, soy de lo más vulgar
-¿Vulgar?
-Sí, vulgar
-¿Por?
-Porque sí, porque me pasa lo que a todos.
-¿A quiénes?
-A la gente
-Qué gente
-La que anda por las calles.
-¿Vos la ves?
-¿A quién?
-A la gente.
-Claro, no hago otra cosa que verla
-¿Y cómo la ves?
-¿A quién?
-A la gente.
-En un páramo, desnuda y sola


http://aliciacampora.blogspot.com/2008/02/el-pramo.html

Evangelina dijo...

Alicia,

qué vas a hacer con tanto cielo desgarrado

qué vas a decirles

cuando pregunten sobre fuegos y espejos

y soles a la deriva que contar

cuántos páramos guardaste en la mano

antes de sacar el último boleto


sabés una cosa

acá nos llueve la desolación sin retorno

-igual que a vos-


acá te esperan siempre

todos los patios

y todas las glicinas del mundo


5/III/08 +

DESIDERATA

Aporte de Gilma

Camina plácido entre el ruido y la prisa... ...y piensa en la paz que se puede encontrar en el silencio.
En cuanto sea posible y sin rendirte, manten buenas relaciones con todas las personas.
enuncia tu verdad de una manera serena y clara
escucha a los demás, incluso al torpe o el ignorante: también ellos tienen su historia.
evita las personas ruidosas y agresivas, ya que son un fastidio para el espíritu.
Si te comparas con los demás, te volveras vano y amargado, porque siempre habrá personas más grandes y más pequeñas que tú.
Disfruta de tus exitos, lo mismo que de tus planes
mantén el interés en tu propia carrera por humilde que sea: ella es una verdadero tesoro en el fortuito cambiar de los tiempos...
sé cauto en tus negocios, porque el mundo está lleno de engaños...
... mas no dejes que esto te vuelva ciego para la virtud que existe.
hay muchas personas que se esfuerzan por alcanzar nobles ideales, la vida está llena de heroísmo.
Sé sincero contigo mismo. en especial no finjas el afecto y no seas cinico en el amor..
...pues en medio de todas las arideces y desengaños es perenne como la hierba.
acata dosilmente el consejo de los años, abandonando con donaire las cosas de la juventud
Cultiva la firmeza del espiritu, para que te proteja en las adversidades repentinas
muchos temores nacen de la fatiga y la soledad
Sobre una sana disciplina, sé benigno contigo mismo.
Tú eres una criatura del universo, no menos que las plantas y las estrellas, tienes derecho a existir.
y sea que te resulte claro o no, indudablemente el universo marcha como debiera.
Por eso debes estar en paz con dios, cualquiera que sea tu idea de él, y sean cualesquieras tus trabajos y aspiraciones.
Conserva la paz con tu alma en la bulliciosa confusión de la vida.
Aun con todas su farsa, penalidades y sueños fallidos, el mundo es todavía hermoso.
Se cáuto.
Esfuerzate por ser feliz
You are a child of the universe.
no less than the trees and the stars, you have a right to be here.
and whether or not it is clear to you,
no doubt the universe is unfolding as it should.

Autor Anónimo